знаешь, он говорит мне: "не
горбся. ходи ровнее"
читать дальше
после этих слов вставляю
штатив себе в позвоночник.
обязательно пишет мне:
"доброе утро", "спокойной ночи"
и при минус 8ми вдруг
мгновенно теплеет.
я его обнимаю, и рук не хватает.
он меня может раза два
обхватить, как кобра.
мы, конечно, не идеальные, но мы оба
просто вместе.
он не знает, правда, какие песни
я пою под душем по уши в пене.
но он просто-напросто может слушать,
инсталировать виндоус в моей системе,
накрывать одеялом, тепло дарить,
передразнивать Малыша, говорить, как Карлсон.
он со мною, как с писаной торбой таскался-
той, что тяжко выбросить и носить.
если кто-то спросит меня, что
такое счастье.
без раздумий начну о
нем говорить.
а еще о том, что он спит, как
убитый и не думает просыпаться.
но свои открывает глаза, если
я перестану его касаться.
******
а потом получается, как получается.
наши руки не соприкасаются.
мои чувства тебя не касаются.
и твои меня.
соответственно.
это глупо и неоправданно.
прикрываться всеми неправдами.
не ходить «туда» потому что «там»
он желанный гость.
и не нужно вам
вновь встречаться,
а то авось…
******
ты увязнешь, как муха, в его паутине.
он припомнит, как из дому вы уходили
и бродили по местным улочкам.
ты кормила его сладкой булочкой.
он кормил тебя слипшимся ужином.
и грозился начать готовить.
отмахнешься, чтобы не помнить,
чтобы снова не стало хуже от
нахлынувших воспоминаний;
от того, что не стал твоим мужем,
тот, кто был тебе очень нужен.
пусть стечение обстоятельств
нас сведет в одной комнате или кровати.
пусть он скажет мне: знаешь, хватит
неприступную строить стенку.
(Эверест покорили все же!)
ты возьми себе на заметку
- из меня альпинист никудышный.
постарайся прочесть между строчек.
и на ухо мне еле слышно: я люблю
тебя, дурочка.
очень.
******
я и не забывала его.. никогда-никогда,
если честно.
я другим говорила: простите, мне не интересно.
я другим подпепала мотив очень старой песни,
но по-новому выдела ее смысл.
это жизнь, пусть она разбивает нас и глумится
- я тебя не забуду, пока ты мне будешь сниться.
на земле миллиарды людей, но таких как ты – единицы.
каждый пятый, десятый прохожий, увы, не ты.
знаешь, счастье – это не мартовские коты,
не весна, а внутри само ощущенье весны.
счастье – это когда закрываешь глаза,
чтоб увидеть сны
абсолютно уверенной в том, что
они могут сбыться
******
это то, что сказать
тебе не получится,
как не крути.
я хотела с тобой
намучиться
и простить.
мне хотелось бежать
от тебя или просто
в гости прийти.
я не тут и не там,
ведь ты можешь
меня не впустить.
у тебя в доме убрано
и горит приглушенный свет.
мне хотелось тебя накрывать
одеялом и укрывать от бед.
и готовить тебе вкуснейший
завтрак или обед,
можно ужин, но ты
выключаешь свет
и, боюсь, это значит,
что мест в твоем сердце нет.
мне хотелось тебя
целовать ближе к ямочке на щеке.
и холодными пальцами греться
в твоей руке.
и втянуться в тебя,
как будто, в зыбучем песке,
но ты прочный сим-сим
и ты не открылся мне.
******
прошлое караулит меня, ходит за мной по пятам.
я же бросаю в него монеты, чтоб возвратиться.
чтоб невзначай позвонить и спросить: «как ты там?»
-номер сменился, простите, но я передам.
-да, передайте, что мне без него не спится.
и не забудьте сказать: я скучаю очень.
жаль, что на несколько лет мы уже далеки.
то, что меня ежедневно ломает и точит-
одновременно латает и лечит.
знаете, впрочем…
а в трубке гудки-гудки..
я набираю повторно, автоответчик дразнится.
связь в пятый раз /как назло/ безутешно срывается.
-знаете, снится он мне с четверга на пятницу,
но не сбывается